À seize ans, j’étais terrifiée, honteuse et persuadée que ma vie était déjà finie avant même d’avoir vraiment commencé. Mes parents ont tout géré discrètement. Des papiers ont été signés. Des décisions ont été prises. Je me disais que c’était la seule solution. Je me disais qu’elle aurait une vie meilleure sans une mère adolescente apeurée et démunie.
Le jour où j’ai quitté l’hôpital sans elle, j’ai ressenti une déchirure intérieure, mais je l’ai enfouie. Je n’avais pas le choix. J’étais déterminée à survivre. J’étais déterminée à oublier.
Et pendant
