de la maison, j’eus un mauvais pressentiment.
Les murs du salon étaient couverts de dessins.
Des dizaines.
Peut-être des centaines.
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Des croquis brouillons et irréguliers, scotchés avec des morceaux de sparadrap blanc. Des traits de crayon de couleur jonchaient le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonshommes bâtons avec des têtes disproportionnées.
Un grand homme.
Un petit garçon.
Et à côté d’eux, une femme aux longs cheveux.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, figurait le même mot.
« Maman. »
Ma gorge se serra.
Je m’approchai,
