sombres et abandonnés qu’il transformait sur le papier, étape par étape, en environnements luxueux et époustouflants. C’était comme si, dans ses dessins, il tentait désespérément de réparer ce qu’il sentait profondément abîmé. Mon fils était assis dans le
coin près de la fenêtre, le dos tourné vers la porte, entouré de hautes piles de livres et de notes éparses. Il fixait le vide, son crayon toujours à la main. La lumière froide de l’après-midi caressait son visage. Il portait le pull bleu foncé que je lui avais offert à Noël
